他伸出手——并非笔或扇，而是修长的食指，直接在那张西洋纸上，将这个“A”字，缓缓地、工整地重描了一遍。

        动作沉稳，指节分明。

        “再看。”，他说。

        绫屏住呼吸，专注地看着那指尖的移动轨迹，仿佛要将每一笔的起落转折都刻入脑海。

        然后，她小心翼翼地伸出自己的食指，悬在纸上，犹豫地、依样画葫芦地，在空中虚虚地摹画那个符号。动作生涩，如同幼童初次握笔。

        “笔顺。”他忽然开口，手指虚点她落笔的想象起点，“从这里，向下，再向上。要有力道。”

        他的指导简洁而精准，不带任何情绪，却让绫的脸颊微微发热。

        她定了定神，重新开始，依照他指的笔顺，更加认真地用指尖在空气中练习。小巧的眉头微微蹙起，全部的注意力都凝聚在那虚无的笔画上。

        雨声淅沥，衬得室内愈发安静。只有彼此轻微的呼吸声，以及她指尖划过空气时几不可闻的微响。

        当她终于鼓起勇气，抬头望向他，眼中带着一丝不确定的探询时，发现他正看着她的手。

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