不是推测。

        不是脉案。

        不是旧信。

        而是母亲亲手留下的东西。

        山风吹过。

        枯叶在脚边打着旋。

        时间一点一滴过去。

        泥土越挖越深。

        可始终没有看见任何东西。

        萧景珩擦了擦额头上的汗。

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